Mientras quede gente a la que le lata el corazón, 
habrá poesía.
Carmen Camacho

Lunes, 10 de junio. 
EBAU 2.4 
(Y coserte a mi mandil como una fladriquera)
Ha sido hoy

Hoy ha sido
el día de la despedida en la puerta
y saber que se acabó
el plato con la fruta, la leche,
el papel albal del bocata
– y qué hacemos ahora con eso –
el último beso en la puerta

qué hacemos ahora
con eso

se acabó el despertador
y el sonido de tu ducha
y que antes de desayunar
yo me prepare
ni me siento,
sólo quiero
llegar antes que tú a la cocina,
pelar la fruta, partirla, calentar la leche
(aunque sé que tú ya sabes)
poner en fila los cereales,
ordenar las galletas
como en una pastelería, como en un restaurante
sólo quiero
pasar ese rato contigo
y acompañarte a la puerta

ir detrás de ti por el pasillo

y ahora qué hacemos con eso

si hoy ha sido
el último beso en la puerta de las ocho menos cuarto
que te robo cada día

ha sido hoy

yo quisiera echar la llave por dentro
candar la puerta
asomarme al balcón para verte
alejarte con la bici
y que vuelvas a comer
y no decir nada,
no decir nada, lo prometo,
durante más de 7 minutos
o 10
para que te eches la siesta
y que cuando te despiertes
me llames
mamá
y yo diga
qué
y tú
mamá
y yo
qué
otra vez
y tú
mamá
y yo
qué
…
y tú al final digas

nada

qué hacemos ahora con eso

si lo único que yo quiero
es coserte a mi mandil
al mismo tiempo que quiero
aprender a mirarte de lejos

Y así estoy
A ver lo que hago con eso