Me he dado cuenta de que «estar presente» es realmente un movimiento y he identificado lo que es moverse. «Estar presente» es «el movimiento de mi atención».
(Daniel Lepkoff)
Lunes, último de agosto.
El verano es una estación llena de aventuras aún por escribir. Creemos que lo sabemos cuando vamos a saltar las hogueras, y antes de echar al fuego parte de nuestras miserias, metemos bajo la cama uno dos o tres deseos, seguros de que el verano terminará dándoles forma. Luego pasan otras cosas. Volver o empezar, no saber. Mirar donde cayó la máscara. Expresarse en otro idioma donde no existe palabra, con la piel como instrumento, un cuerpo al compás de otro cuerpo, cartílago, espiral, caracol… ¿Quién dice que habla más alto la voz que la yema de los dedos? Escribo como respiro, respiro sin abrir los ojos. ¿Cuál es la lengua del alma? Deslízate despacio, no corras, que el espacio entre los huesos deje paso al aire puro, un hombro sobre otro hombro y un hombre alrededor de otro. El suelo. El globo amarillo. Una rodilla que duele y la otra que gira, volver. La arena puede posarse cuando arrecia la tormenta. Media vida discurriendo para al fin encontrarlo, ¿sabes? Mejor callar de una vez y dejar que lo no dicho llegue por otros canales. Hay veces que las palabras atosigan a la garganta.
Que tengas un lunes bueno y hoy puedas estar bien.
Observa tu movimiento, tu vista atrás, tu paso adelante. Y recuerda. Hasta el 23 de septiembre seguirá siendo verano.
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Cuando las cabezas de las mujeres se juntan alrededor del fuego
(Simone Seija Paseiro)
Alguien me dijo que no es casual, que desde siempre las elegimos. Que las encontramos en el camino de la vida, nos reconocemos y sabemos que en algún lugar de la historia de los mundos fuimos del mismo clan. Pasan las décadas y al volver a recorrer los ríos esos cauces, tengo muy presentes las cualidades que las trajeron a mi tierra personal.
Valientes, reidoras y con labia. Capaces de pasar horas enteras escuchando, muriéndose de risa, consolando. Arquitectas de sueños, hacedoras de planes, ingenieras de la cocina, cantautoras de canciones de cuna.
Cuando las cabezas de las mujeres se juntan alrededor de “un fuego”, nacen fuerzas, crecen magias, arden brasas, que gozan, festejan, curan, recomponen, inventan, crean, unen, desunen, entierran, dan vida, rezongan, se conduelen.
Ese fuego puede ser la mesa de un bar, las idas para afuera en vacaciones, el patio de un colegio, el galpón donde jugábamos en la infancia, el living de una casa, el corredor de una facultad, un mate en el parque, la señal de alarma de que alguna nos necesita o ese tesoro incalculable que son las quedadas a dormir en la casa de las otras.
Las de adolescentes después de un baile, o para preparar un examen, o para cerrar una noche de cine. Las de “vente el sábado” porque no hay nada mejor que hacer en el mundo que escuchar música, y hablar, hablar y hablar hasta cansarse. Las de adultas, a veces para asilar en nuestras almas a una con desesperanza en los ojos, y entonces nos desdoblamos en abrazos, en mimos, en palabras, para recordarle que siempre hay un mañana. A veces para compartir, departir, construir, sin excusas, solo por las meras ganas.
El futuro en un tiempo no existía. Cualquiera mayor de 25 era de una vejez no imaginada…y sin embargo… detrás de cada una de nosotras, nuestros ojos.
Cambiamos. Crecimos. Nos dolimos. Parimos hijos. Enterramos muertos. Amamos. Fuimos y somos amadas. Dejamos y nos dejaron. Nos enojamos para toda la vida, para descubrir que toda la vida es mucho y no valía la pena. Cuidamos y en el mejor de los casos nos dejamos cuidar.
Nos casamos, nos juntamos, nos divorciamos. O no.
Creímos morirnos muchas veces, y encontramos en algún lugar la fuerza de seguir. Bailamos con un hombre, pero la danza más lograda la hicimos para nuestros hijos al enseñarles a caminar.
Pasamos noches en blanco, noches en negro, noches en rojo, noches de luz y de sombras. Noches de miles de estrellas y noches desangeladas. Hicimos el amor, y cuando correspondió, también la guerra. Nos entregamos. Nos protegimos. Fuimos heridas e inevitablemente, herimos.
Entonces…los cuerpos dieron cuenta de esas lides, pero todas mantuvimos intacta la mirada. La que nos define, la que nos hace saber que ahí estamos, que seguimos estando y nunca dejamos de estar.
Porque juntas construimos nuestros propios cimientos, en tiempos donde nuestro edificio recién se empezaba a erigir.
Somos más sabias, más hermosas, más completas, más plenas, más dulces, más risueñas y por suerte, de alguna manera, más salvajes.
Y en aquel tiempo también lo éramos, sólo que no lo sabíamos. Hoy somos todas espejos de las unas, y al vernos reflejadas en esta danza cotidiana, me emociono.
Porque cuando las cabezas de las mujeres se juntan alrededor del fuego que deciden avivar con su presencia, hay fiesta, misterio, tormenta, centellas y armonía. Como siempre. Como nunca. Como toda la vida.